Михаил Штекель Вот уже несколько дней я сижу в Москве. Приехал сюда писать о политическом абсурде с отправкой участника митинга в психушку на неопределенный срок. Это совсем не Макмерфи – ни рыжих волос, ни хулиганского нрава, ни попытки сменить тюрьму на холодный апельсиновый сок, ни возможности похулиганить с медсестрой с родинкой. Обычным людям, как мне показалось, Москва противопоказана – это город, который пробуждает в тебе давно забытую веру в вампиризм, заставляет задуматься о психологии масс и и помогает ненавидеть людей. Всех. Просто за то, что они есть и они слишком рядом. Совсем наоборот для писателя. На одной станции метро можно нахвататься столько архетипов и образов, сколько в провинции не набрать и за год. Время здесь не тянется как на уроке по органической химии, а бежит вприпрыжку как на первом свидании. Когда ты ждешь первого поцелуя – все ждешь и ждешь, и вдруг уже ночь и ей пора домой. Так и здесь – ты ждешь, чтобы здесь с тобой что-то про...
Антижурнал. Жизнерадостно о безысходном.